A PROVÍNCIA: VOCÊ CONSEGUIRIA TRADUZIR A 1ª PALAVRA DESTE BEBÊ?

RICA ITACAMBIRA

Por Manoel Hygino dos Santos
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É somente uma pequena cidade do Norte de Minas, pacata, de gente modesta, trabalhadora, incrustado o lugar num recanto em que gerações supuseram existir a lagoa do Vapabuçu. Para alcançá-la, há de se subir morro, atravessar um platô pétreo coberto de areias brancas, como do Abaeté disse Caymmi, e finalmente descer a serrania, por estrada precária, estreita, em pedregulho.
Uma das significações do topônimo é "pedra pontuda que sai do mato". Ali está a sede da paróquia de Santo Antônio do Itambacuruçu do Grão Mogol, que já integrou os municípios de Grão Mogol, Minas Novas e Montes Claros, mas que não passa de um aglomerado de casas humildes, com ruas tomadas pela poeira, ao tempo em que lá estive com o poeta Cândido Canela.
O historiador Hermes de Paula conta que, fragmentada a bandeira de Fernão Dias, em busca de esmeraldas, após remexer todo o Norte de Minas, encontrou a lagoa famosa, na região da chamada Tucambira. Lá estavam as covas cobertas de limo, em que se acharam as primeiras pedras verdes, abundantes. Mas não eram esmeraldas, e sim turmalinas, de reduzido valor.
O bispo D. João Pimenta foi pessoalmente à região, em 1926, para pesquisar e enviou relatório ao historiador Diogo de Vasconcelos, autor de "História Antiga das Minas Gerais". Concluiu o prelado que o local denominado de Vargem Grande, a cinco quilômetros do velho arraial, tinha a forma de grande lagoa, com muita quantidade de areia, resultante de grandes serviços de mineração em tempos remotos. Ela, a Vargem Grande, constituíra antiga Vapabuçu. Perto, o sítio da Serra Resplandescente, a respeito da qual se aprendia na escola.
Os bandeirantes modernos do alheio andaram recentemente por Itacambira, surrupiando no templo, acanhado e pobre, cerca de 20 peças, entre as quais imagens de São Vicente Ferrer, São Miguel, Sant`Ana Mestra, São Sebastião e Santo Antônio, que dá nome à igrejinha.
Itacambira, tão precária e relegada, é pois muito rica. Lá se encontraram múmias, com muito mais de 200 anos, como informou Simeão Ribeiro Pires. As múmias, retiradas dos porões úmidos e escuros da igreja, merecem presentemente destaque científico no Museu da Fundação Oswaldo Cruz, no Rio .
Em 1966, Itacambira ganhara prestígio internacional, destinada a cidade a morrer pela comprovação clara das devastações ali causadas pelo Mal de Chagas. Mais recentemente, descobriu-se, depois do sucesso da obra de Guimarães Rosa, que na matriz de Itacambira teria sido batizada a mítica Diadorim, ou seja, Maria Deadorina da Fé Bittencourt Marins.
Em meio a tanta riqueza histórica, uma cidade-museu a céu aberto nos longínquos sertões de Minas, apenas os bandidos, ladrões de peças sacras valiosas se lembraram de Itacambira, que melhor sorte merece. Em verdade, Itacambira não é mera e bonita ficção de Rosa, tendo ali nascido o futuro intendente dos diamantes, Manoel Ferreira de Câmara Bittencourt e Sá.

SEGUNDA MANHÃ SEM CABEÇA E PÉS

Por Antônio Augusto Souto
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As palavras ainda não me querem
e estou sem ânimo de correr atrás delas.
Não me acode o charme antigo,
de nada me valem o banho recém-tomado
e o perfume que trouxe de Paris.
Ah, palavras! Ah, palavras!
Além de serdes ingratas
a quem vos dedicou a vida,
até sob laica sobrepeliz,
inda fechais os olhos,
inda tapais o nariz!
Desisto, que “lutar com palavras
é a coisa mais vã” (*)
se as dores insistem,
em segunda manhã.
As armas deponho,
que impossível é o sonho.
Meu Deus, como há insídia
no pós-cirurgia!
Dissolvem-se as cores,
esconde-se a poesia.
Apego-me à esperança:
na próxima manhã,
quero novo dia;
espero palavras dóceis;
quero de volta
qualquer alegria.
...
(*) Obrigado, Carlos Drummond de Andrade!

ENTENDA O ESPÍRITO DA COISA...

Não sei quem é o autor dessa coisa, mas só sei que essa coisa é uma coisa boa de ler...
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COISA
A palavra "coisa" é um bombril do idioma. Tem mil e uma utilidades. É aquele tipo de termo-muleta ao qual a gente recorre sempre que nos faltam palavras para exprimir uma idéia. Coisas do português.
A natureza das coisas: gramaticalmente, "coisa" pode ser substantivo, adjetivo, advérbio. Também pode ser verbo: o Houaiss registra a forma "coisificar". E no Nordeste há "coisar": "Ô, seu coisinha, você já coisou aquela coisa que eu mandei você coisar?".
Coisar, em Portugal, equivale ao ato sexual, lembra Josué Machado. Já as "coisas" nordestinas são sinônimas dos órgãos genitais, registra o Aurélio. "E deixava-se possuir pelo amante, que lhe beijava os pés, as coisas, os seios" (Riacho Doce, José Lins do Rego). Na Paraíba e em Pernambuco, "coisa" também é cigarro de maconha.
Em Olinda, o bloco carnavalesco Segura a Coisa tem um baseado como símbolo em seu estandarte. Alceu Valença canta: "Segura a coisa com muito cuidado / Que eu chego já." E, como em Olinda sempre há bloco mirim equivalente ao de gente grande, há também o Segura a Coisinha.
Na literatura, a "coisa" é coisa antiga. Antiga, mas modernista: Oswald de Andrade escreveu a crônica O Coisa em 1943. A Coisa é título de romance de Stephen King. Simone de Beauvoir escreveu A Força das Coisas, e Michel Foucault, As Palavras e as Coisas.
Em Minas Gerais, todas as coisas são chamadas de trem. Menos o trem, que lá é chamado de "a coisa". A mãe está com a filha na estação, o trem se aproxima e ela diz: "Minha filha, pega os trem que lá vem a coisa!".
Devido lugar: "Olha que coisa mais linda, mais cheia de graça (...)". A garota de Ipanema era coisa de fechar o Rio de Janeiro. "Mas se ela voltar, se ela voltar / Que coisa linda / Que coisa louca." Coisas de Jobim e de Vinicius, que sabiam das coisas.
Sampa também tem dessas coisas (coisa de louco!), seja quando canta "Alguma coisa acontece no meu coração", de Caetano Veloso, ou quando vê o Show de Calouros, do Silvio Santos (que é coisa nossa).
Coisa não tem sexo: pode ser masculino ou feminino. Coisa-ruim é o capeta. Coisa boa é a Juliana Paes. Nunca vi coisa assim!
Coisa de cinema! A Coisa virou nome de filme de Hollywood, que tinha o seu Coisa no recente Quarteto Fantástico. Extraído dos quadrinhos, na TV o personagem ganhou também desenho animado, nos anos 70. E no programa Casseta e Planeta, Urgente!, Marcelo Madureira faz o personagem "Coisinha de Jesus".
Coisa também não tem tamanho. Na boca dos exagerados, "coisa nenhuma" vira "coisíssima". Mas a "coisa" tem história na MPB. No II Festival da Música Popular Brasileira, em 1966, estava na letra das duas vencedoras: Disparada, de Geraldo Vandré ("Prepare seu coração / Pras coisas que eu vou contar"), e A Banda, de Chico Buarque ("Pra ver a banda passar / Cantando coisas de amor"), que acabou de ser relançada num dos CDs triplos do compositor, que a Som Livre remasterizou. Naquele ano do festival, no entanto, a coisa tava preta (ou melhor, verde-oliva). E a turma da Jovem Guarda não tava
nem aí com as coisas: "Coisa linda / Coisa que eu adoro".
Cheio das coisas. As mesmas coisas, Coisa bonita, Coisas do coração, Coisas que não se esquece, Diga-me coisas bonitas, Tem coisas que a gente não tira do coração. Todas essas coisas são títulos de canções interpretadas por Roberto Carlos, o "rei" das coisas. Como ele, uma geração da MPB era preocupada com as coisas.
Para Maria Bethânia, o diminutivo de coisa é uma questão de quantidade (afinal, "são tantas coisinhas miúdas"). Já para Beth Carvalho, é de carinho e intensidade ("ô coisinha tão bonitinha do pai"). Todas as Coisas e Eu é título de CD de Gal. "Esse papo já tá qualquer coisa...Já qualquer coisa doida dentro mexe." Essa coisa doida é uma citação da música Qualquer Coisa, de Caetano, que canta também: "Alguma coisa está fora da ordem."
Por essas e por outras, é preciso colocar cada coisa no devido lugar. Uma coisa de cada vez, é claro, pois uma coisa é uma coisa; outra coisa é outra coisa. E tal coisa, e coisa e tal. O cheio de coisas é o indivíduo chato, pleno de não-me-toques. O cheio das coisas, por sua vez, é o sujeito estribado. Gente fina é outra coisa. Para o pobre, a coisa está sempre feia: o salário-mínimo não dá pra coisa nenhuma.
A coisa pública não funciona no Brasil. Desde os tempos de Cabral. Político quando está na oposição é uma coisa, mas, quando assume o poder, a coisa muda de figura. Quando se elege, o eleitor pensa: "Agora a coisa vai." Coisa nenhuma! A coisa fica na mesma. Uma coisa é falar; outra é fazer. Coisa feia! O eleitor já está cheio dessas coisas!
Coisa à toa. Se você aceita qualquer coisa, logo se torna um coisa qualquer, um coisa-à-toa. Numa crítica feroz a esse estado de coisas, no poema Eu, Etiqueta, Drummond radicaliza: "Meu nome novo é coisa. Eu sou a coisa, coisamente." E, no verso do poeta, "coisa" vira "cousa".
Se as pessoas foram feitas para ser amadas e as coisas, para ser usadas, por que então nós amamos tanto as coisas e usamos tanto as pessoas? Bote uma coisa na cabeça: as melhores coisas da vida não são coisas. Há coisas que o dinheiro não compra: paz, saúde, alegria e outras cositas más.
Mas, "deixemos de coisa, cuidemos da vida, senão chega a morte ou coisa parecida", cantarola Fagner em Canteiros, baseado no poema Marcha, de Cecília Meireles, uma coisa linda. Por isso, faça a coisa certa e não esqueça o grande mandamento: "amarás a Deus sobre todas as coisas".
Entendeu o espírito da coisa?

MEROS RABISCOS OU REAL SIMBOLOGIA URBANA?

Por Mara Narciso
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Desapontamento com o homem, ou medo diante da indevida apropriação do alheio? Vários pensamentos passam pela mente de quem chega numa grande cidade e atravessa inicialmente a periferia. Nas suas paredes estão estampados os vícios e esgotos da nossa sociedade. A já feia arquitetura pobre ostenta no alto dos seus edifícios mal projetados, mal construídos e sem manutenção a imundície do tempo, o cinza escuro da poluição dos escapamentos, e os onipresentes rabiscos dos pichadores, centímetro a centímetro.
Dentro do quadrado da janela, o desfile avança mostrando as feridas sociais dos grandes centros, que já não são deles apenas, mas de todas as cidades de maior porte, de maior população e compatíveis mazelas. O visitante é agredido pela sujeira reinante, em particular pela linguagem dos muros, que assusta e enoja. O patrimônio está depredado, e a monocromática tinta preta do spray é o deus local. As edificações estão da base ao alto com imundas inscrições. A disputa pelo espaço gerou duelos mortais. É preciso invadir o espaço do outro para provar coragem.
O antigo homo sapiens, hoje homem urbano está perdido e para se encontrar age como um animal macho definindo território. Marca na horizontal, e principalmente na vertical. Quanto mais alto, maior o perigo, especialmente se for local vigiado, assinalando grande conquista. Na busca de provar quem é quem, as tribos da cidade aceitam os desafios e colocam suas marcas a cada dia mais no alto, no guarda corpo das pontes e até no topo do Cristo Redentor. Para gáudio dos depredadores de bens públicos ou não.
Cada gangue tem a sua linguagem e seus símbolos, reconhecidos pela “família”. A marca do grupo, originário de um mesmo bairro ou região da cidade, atinge o auge da fama, o degrau mais alto do pódio, numa sequência de manifestação de audácia ao colocar nos lugares inacessíveis a sua assinatura.
A feiúra resultante agride aos transeuntes, que se sentem embrutecidos com a ousadia a cada dia maior dos pichadores. Em breve mancharão a lua. Enquanto alguns juntam bens materiais, os vândalos urbanos expropriam, depredam, destroem, emporcalham, e na linguagem deles isso é gesto meritório.
Mas o que dizem aquelas letras estilizadas, sobre as quais os estudiosos da Semiótica levantam suas teorias? Comunicam algo além de definir o espaço de cada um? Houve uma época em que as palavras de ordem estavam escritas nos muros, conclamando a população a se rebelar contra a repressão imposta. A inscrição se dava na madrugada vazia e silenciosa em local muito visto e ativo durante o dia. O objetivo era ser lido por um grande número de pessoas. Agora a meta é a mesma, porém a mensagem só pode ser entendida pelos iniciados, pois é quase certo que aquelas garatujas dizem algo ao grupo de origem e ao grupo desafiador.
No geral, aqueles hieróglifos bem podem ter algo em comum, e serem decifrados por alguma Pedra de Roseta. Ou não. Assim, caso a humanidade desapareça por efeito de uma bomba limpa, que não deixe detritos da carne humana, ver as inscrições poderá despertar nos futuros visitantes da Terra o desejo de descobrir o que significam. E numa sequência de perda de tempo os deuses astronautas chegarão à conclusão de que os antigos terráqueos eram simplesmente imbecis. Além de, na surdina, transformarem-se em usurpadores dos bens e da ordem públicos e privados.

MASTURBAÇÃO VIRTUAL

Por Reginauro Silva
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A paz do seu sorriso pode ser letra de música interpretada por Roberto Carlos mas, muito mais do que isso, é tudo aquilo que impregna o meu viver quando contemplo seu olhar de menina. E é ao som melodioso dessa canção que recrudesce a história dos nossos nãos, e me torço e contorço nos incontáveis sins que nos uniram na desunião e nos separam no reencontro.
Esses enleios que me atiram de volta a seus braços virtuais - já que impossibilitados pela matéria vigente - são os mesmos que teimam em transformar em realidade um passado que não é destino, muito menos ancoradouro de uma paixão insolúvel. E, assim como passado não é destino, futuro também deixa de sê-lo na medida em que confinamos o presente em nossos devaneios celulares. E dentro de cada célula sonho o sugar compulsivo do prazer que é ter você, ainda que à distância, ainda que sob a frieza quente de um gozo virtual.
Afinal, não são enleios nem entremeios nem galanteios nem caminhões de emeios que vão cicatrizar as feridas de dois trêfegos pisoteados por seres que se colocaram no mundo de amores desalmados, namoros incandescentes, junções tempestuosas que só se revelariam deletérias com o avançar do intercurso incolor, da interatividade inodora, da convivência insípida. Em outras palavras, relacionamento que – passados sofregamente os anos – resultaria numa verdadeira água. Sem cheiro, sem cor, sem sabor. Uma tragédia liquefeita.
Verdades se revelariam mentiras, juras se desmanchariam como pó, afinidades afundariam naturalmente beijo pós beijo, cheiro pós cheiro, carinho pós carinho, afago pós afago, encanto pós desencanto, até desfazer-se na proibição total das intimidades que um dia se despiram nuinhas diante de olhos safados, porém apaixonados, de mãos bobas, mas acolhedoras, passes de dança sequenciados de frente para a parede do mijo compartilhado.
E, hoje, tal como o poste que urina no cachorro, a mesma santinha (minha doce santinha) meiga, tênue, sensual, companheira, amiga e sem vergonha que balbuciava “é sua”, quase parte para as vias de fato quando indagada de quem é aquela coisinha linda que tanto orgasmo solfejou nos gritos e gemidos de assustar vizinhos:
- É minha! – grita com raiva não mais a moiçola conivente das brincadeiras de alcova, mas a proprietária protegida pela mata densa, obscura e espinhenta há tanto tempo desusada.
Estranho, muito estranho, mas dolorosamente real: depois de mil e um entranhamentos, hoje somos apenas estranhos... Nada mais?
Acho que não. Mas de que adiantaria um achismo agora, um francesismo que seja, se a realidade nos chama de volta, se as fotos postadas no orkut destruído já não refletem a mesma sensibilidade do dia em que foram produzidas, apesar da mesmice do cenário e das pessoas que nos rodeiam na pose pretérita? Mesmo o banner escondido debaixo da cama já não reflete o assanhamento do flagrante instantâneo daqueles flashes captados ora por uma câmera digital, outras vezes por um fotógrafo analógico. Que dizer, então, dos poemas arquivados naquela cibernética pasta dois-em-um? Agora são simples palavras jogadas umas contra as outras e não umas com as outras, não mais entrelaçadas ao ritmo rimado da alma esfogueada, não mais adocicadas pelo romantismo da jovem guarda que um dia fomos, e que se fizeram dois corações de papel despedaçados pelo cantor dito brega.
E – assim, deste jeito, desta maneira - vou relendo adjetivos substantivados pela aurora de nosso entardecer precoce: Inteligente/boa(bom)/carinhosa(o)/esforçada(o)/determinada(o)/forte/corajosa(o)/paciente/coompanheira(o)/amiga(o)/alegre/responsável/comprometida(o)/asseada(o)/cheirosa(o)/empreendedor(a)/arrojada(o)/honesta(o)/prestativa(o)/amorosa(o)/sensível/atenciosa(o)/disciplinada(o).
Eu sou você sabendo que você me é...

PALAVRÃO É APENAS UMA PALAVRA

Por Reginauro Silva
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Lendo ou escrevendo, não se deve ter medo das palavras. Não se pode cultuar o dom da escrita temendo o que vai produzir sua mente laboriosa. Então, minha cara telespectadora, a melhor forma de fazer aflorar exatamente o que você pensa neste momento é jogar a palavra contra a tela e não esperar, jamais, que ela se volte contra quem a escreveu. Nada de efeito bumerangue na imaginação libertária dos autores brasileiros.
Já pensou se Clarice Lispector tivesse medo de (***)? Sem apelar para a forma erudita boceta, que nada quer dizer no romance erótico? Só que a (***) de Clarice, da forma com que é concebida, é uma (***) poética, carinhosa, cheia de charme. Uma (***) literária, diria eu. Neste sentido, qualquer (***) ganha leveza e ganha ternura no remelexo das coxas de uma ninfeta ensopada pela lascívia de um príncipe encantado e seu (***) enrijecido, bem no finzinho do capítulo e na chamada da vinheta.
Nada de susto. (***) enrijecido são apenas três sílabas soltas em um plano americano. Nada mais.
Pode consultar a semântica, a filologia, a hermenêutica, todos os compêndios gramaticais, enunciados e pronunciados. Em nenhuma dessas praias você encontrará uma (**) tão gostosa como a descrita por Jorge Amado em suas andanças pelo litoral baiano. Assim como dificilmente se defrontará com o (*) de Plínio Marcos em seus textos teatrais elaborados no desvario da paulicéia. Só que o (*) dos dois perdidos numa noite suja é bem mais limpo e cheiroso que o (**) conservador dos censores da ditadura de 64, que se escondiam sob o manto de um 69 de caserna para tesourar a força criadora de monstros sagrados como Nelson Rodrigues e sua (***) enrabando a doma do lotação; Roberto Drummond e a suruba da Guaicurus na (***) de Hilda Furacão; Vander Piroli e o pinto do menino; Chico Buarque e sanha ninfomaníaca da megera Geni; Aguinaldo Silva e a premonição da aids no câncer da vingança de Amelina Chaves; Dias Gomes e a Tara de Odorico Bem Amado por Juju e suas irmãs de sacanagem; Bendito Rui Barbosa e a sanha de Ritinha no recanto do riacho.
Como se vê, nem a ditadura, por mais dura que fosse, conseguiria amolecer o tesão embutido na veia novelesca do povo brasileiro e suas esporradas televisivas. É ejaculação solitária de uma orgia coletiva, dia e noite se ligando em você.
Verdade é que pessoas que nunca tiveram medo das palavras souberam, com argúcia e sagacidade, driblar os guardiãs da ordem constituída, mandando o status quo pra (**) que o pariu, com a mesma tranquilidade de quem se estrebucha comendo o parceiro ou a parceira entre uivos e gemidos de uma tomada de TV desencapada.
Na realidade, Denise, o que quero dizer é que o falso moralismo inibe a espontaneidade de promissoras revelações da escrita, em nome não se sabe de quê. Melhor seria que defendesse outras bandeiras, deixando passar a parada vocabular da cultura nacional. Não seria uma (***), um (**), um peito ou outra (**) qualquer que iria balançar as estruturas montadas sobre falsos pedestais, em defesa de uma camada podre por si mesma, degenerada no mais sórdido de suas falcatruas, suas corrupções, seus estupros e seus incestos mercantilistas. Isto, sim, é que é pecado. No mais, como diria Martha Suplicy, é relaxar e gozar...
E viva a novela das oito!

NOMES DE ALGUMAS IGREJAS EVANGÉLICAS

Igreja da Água Abençoada
Igreja Adventista da Sétima Reforma Divina
Igreja da Bênção Mundial Fogo de Poder
Congregação Anti-Blasfêmias
Igreja Chave do Éden
Igreja Evangélica de Abominação à Vida Torta
Igreja Batista Incêndio de Bênçãos
Igreja Batista Ô Glória!
Congregação Passo para o Futuro
Igreja Explosão da Fé
Igreja Pedra Viva
Comunidade do Coração Reciclado
Igreja Evangélica Missão Celestial Pentecostal
Cruzada de Emoções
Igreja C.R.B. (Cortina Repleta de Bênçãos)
Congregação Plena Paz Amando a Todos
Igreja A Fé de Gideão
Igreja Aceita a Jesus
Igreja Pentecostal Jesus Nasceu em Belém
Igreja Evangélica Pentecostal Labareda de Fogo
Congregação J. A. T. (Jesus Ama a Todos)
Igreja Barco da Salvação
Igreja Evangélica Pentecostal a Última Embarcação Para Cristo
Igreja Pentecostal Uma Porta para a Salvação
Comunidade Arqueiros de Cristo
Igreja Automotiva do Fogo Sagrado
Igreja Bastiasta A Paz do Senhor e Anti-Globo
Assembléia de Deus do Pai, Filho e Esp. Santo
Igreja Palma da Mão de Cristo
Igreja Menina dos Olhos de Deus
Igreja Pentecostal Vale de Bênçãos
Associação Evangélica Fiel Até Debaixo D’Água
Igreja Batista Ponte para o Céu
Igreja Pentecostal do Fogo Azul
Comunidade Evangélica Shalom Adonai, Cristo!
Igreja da Cruz Erguida para o Bem das Almas
Cruzada Evangélica do Pastor Waldevino Coelho, a Sumidade
Igreja Filho do Varão
Igreja da Oração Eficiente
Igreja da Pomba Branca
Igreja Socorista Evangélica
Igreja ‘A’ de Amor
Cruzada do Poder Pleno e Misterioso
Igreja do Amor Maior que Outra Força
Igreja Dekanthalabassi
Igreja dos Bons Artifícios
Igreja Cristo é Show
Igreja dos Habitantes de Dabir
Igreja ‘Eu Sou a Porta’
Cruzada Evangélica do Ministério de Jeová, Deus do Fogo
Igreja da Bênção Mundial
Igreja das Sete Trombetas do Apocalipse
Igreja Pentecostal do Pastor Sassá
Igreja Sinais e Prodígios
Igreja de Deus da Profecia no Brasil e América do Sul
Igreja do Manto Branco
Igreja Caverna de Adulão
Igreja Este Brasil é Adventista
Igreja E.T.Q.B (Eu Também Quero a Bênção)
Igreja Evangélica Florzinha de Jesus
Igreja Cenáculo de Oração Jesus Está Voltando
Ministério Eis-me Aqui
Igreja Evangélica Pentecostal Creio Eu na Bíblia
Igreja Evangélica A Última Trombeta Soará
Igreja de Deus Assembléia dos Anciãos
Igreja Evangélica Facho de Luz
Igreja Batista Renovada Lugar Forte
Igreja Atual dos Últimos Dias
Igreja Jesus Está Voltando, Prepara-te
Ministério Apascenta as Minhas Ovelhas
Igreja Evangélica Bola de Neve
Igreja Evangélica Adão é o Homem
Igreja Evangélica Batista Barranco Sagrado
Ministério Maravilhas de Deus
Igreja Evangélica Fonte de Milagres
Comunidade Porta das Ovelhas
Igreja Pentecostal Jesus Vem, Você Fica
Igreja Evangélica Pentecostal Cuspe de Cristo
Igreja Evangélica Luz no Escuro
Igreja Evangélica O Senhor Vem no Fim
Igreja Pentecostal Planeta Cristo
Igreja Evangélica dos Hinos Maravilhosos
Igreja Evangélica Pentecostal da Bênção Ininterrupta

AROLDO CENTENÁRIO DA COSTA TOURINHO

Por Augusto Vieira
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Até o término de meu curso científico, no final do ano de 1962, com quase 18 anos, eu o conhecia apenas de nome. Era considerado por meu pai como um dos grandes médicos da cidade. Convivi muito mais, nesse período, com minha querida e saudosa “tia” Lourdes do que com ele, porque ela era muito amiga de minha mãe e de minha mestra D. Marina. E passei a admirar seu gênio sempre alegre, sua capacidade de resolver problemas com simplicidade e rapidez e seu espírito bastante evoluído, muito à frente das mulheres da época.
Aí fui estudar em Belo Horizonte, onde permaneci até o mês de dezembro de 1969, presente em nossas vidas o AI-5, um dos mais violentos instrumentos da opressão dos chamados “anos de chumbo”. Retornei à minha aldeia para iniciar a vida profissional, depois de lutar contra a ditadura durante toda minha passagem pela UFMG e sofrer na própria pele as consequências de meus atos. Enveredei-me pelos caminhos do magistério e da advocacia, mas meus sonhos não envelheciam. A luta continuava. E me liguei ao pessoal do MDB, do qual ele era um dos mais conceituados militantes. Participei de várias reuniões do partido, muitas delas na residência de meu querido “tio” Zeca Guimarães, e lá estava ele, sempre altivo, com aqueles inteligentíssimos e pequeninos olhos negros, medicinalmente trajado, sempre à disposição para as lutas pela redemocratização do país. E foi assim que nasceu uma grande amizade que, com o passar do inexorável tempo, só fez se aprofundar e tornar-se cada vez mais sincera, perdurando até seu encantamento. Sentíamos imenso prazer em nos encontrarmos em qualquer local, desde uma solenidade a uma festinha em casa de amigos. Como eu já tratava sua esposa por “tia” Lourdes, passei a tratá-lo por “tio” Aroldo.
Quando sua filha, Layce, dirigiu a Faculdade de Filosofia eu lecionava Política, no curso de Ciências Sociais. E em homenagem a ela fiz o roteiro e dirigi o I Show Fafil, apresentado uma única vez, no Clube Montes Claros, com o salão do quarto andar lotado. Sucesso estrondoso, com reiterados pedidos de reapresentações que, esnobemente, negávamos, argumentando que jamais conseguiríamos alcançar novamente aquele sucesso, que marcou profundamente a arte universitária de minha aldeia. Adorávamos deixar as pessoas na saudade daquele show, cujos artistas foram os próprios alunos da faculdade. Não fosse minha diretora filha de meu grande amigo, acho que eu não teria me empenhado tanto naquela empreitada. Layce me agradeceu de uma maneira tão carinhosa que jamais esquecerei seu gesto e suas palavras, ditas no palco, no encerramento da jornada.
Claro que eu gostava muito de Raymundo, de Haroldo Filho e de Henrique, mas dos filhos de “tio” Aroldo, meu grande amigo foi Roberto, Didu, que se tornou personagem de meu livro Estórias do Bala, num dos “causos” mais engraçados que já escrevi, que é a história dele com um dono de bar chamado “Pedro Babão”. Didu frequentava minha casa e uma vez me deu para ler um livro, prontinho, com seus poemas, para que eu fizesse a crítica. Foi uma das coisas mais lindas que já li em toda minha vida.
Pois é, meu querido “tio” Aroldo, nesse seu centenário, em que toda a cidade reverencia sua memória, quero que você receba mais um afetuoso abraço de seu eterno amigo Augustão Bala Doce. Abraço sincero, como sinceros foram tantos outros que já trocamos, desta vez, com meu coração cheio de saudade de você, que merece de todos nós as mais efusivas homenagens, pelo tanto que você fez por nós e por nossa cidade em toda sua honrada e alegre travessia. Daqui de sua Bahia, saravá, baiano porreta, montes-clarense da gema! E que o dia 20 de fevereiro de 2012 fique eternamente marcado como o “Dia do Centenário de Aroldo da Costa Tourinho”.

DR. AROLDO TOURINHO

Por Jacy Ribeiro
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Há 60 anos cheguei em Montes Claros. Recém-casada, novinha, bobinha. Mário morria de pressa para povoar o mundo, porque, penso eu, seu irmão e a maioria dos seus tios não tinham filhos. Achava que os Ribeiros iriam acabar. Passaram-se meses e eu não engravidara. Procuramos, então, o Dr. Aroldo Tourinho, seu colega de Santa Casa, médico famoso. Fiquei encantada com sua delicadeza, competência e paciência – com “a fleuma do Aroldinho”, brincava Mário. Foi amizade recíproca à primeira vista.
Durante anos frequentei o consultório do Dr. Aroldo e sempre, como todas as suas inúmeras clientes, era tratada com ternura de pai. Dr. Aroldo fez todos os meus partos - dez! - e não foi apenas parteiro, foi compadre e amigo muito querido toda a vida. Lembro-me dele segurando a minha mão antes e depois do parto, com o maior carinho, animando-me, confortando-me. Costumava deixar a Santa Casa somente depois de ter certeza de que tudo estava em perfeita ordem. Irmã Malvina sempre comentava com sua fala enrolada:
- Dr. Aroldo vai ligar, logo após chegar em sua casa, para saber se você e o bebê estão passando bem.
Dito e feito. Quinze minutos depois, o telefone tocava. Batata! Era ele.
Quando a minha caçula nasceu, Mário e meus pais estavam viajando. Comecei a sentir contrações e, para não preocupar os filhos, fui caladinha ao seu consultório. Dr. Aroldo me examinou e perguntou:
- Quer chamar alguém para acompanhá-la à Santa Casa? A criança já vai nascer!
Respondi que não, doutor, irei sozinha com o senhor. E lá fomos nós. Eu, tensa, pronta para parir. Ele, coitado, preocupadíssimo, dirigindo, barbeirando. Imaginem como foi longo o pequeno percurso até o hospital. Graças a Deus, tudo correu bem e foi, mais tarde, motivo de muita alegria e piada.Dr. Aroldo Tourinho, meu médico, meu compadre, meu amigo, cultivou a bondade, a lhaneza, a paciência, a paz. Foi exemplo de Médico e de Homem. Que saudade!

HISTÓRIAS DE SAUDADES QUE FAZEM UMA HOMENAGEM...

Por Irene Tourinho
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"Fique calma que eu vou virar esta criança... Ela sentou!..." Grávida pela primeira vez, ouvi assustada aquela frase... Dr. Aroldo tinha a paciência, a ternura e a experiência que qualquer grávida, de primeira ou de muitas viagens, sonha e busca. Ele me examinava no consultório contíguo à sua casa, lugar que eu, naquela época sua nora, frequentava com liberdade. "Como assim, virar a criança?", perguntava ansiosa. Ele, com aquele humor fino e discreto, ria e dizia: “É rapidinho". E foi!Senti suas mãos fazendo uma coreografia na minha barriga, desenhando uma ciranda que provocava ondas que me reviravam por dentro. Não doía. Ele me apalpava e estranhos movimentos aconteciam, até que uma forte sensação de encaixe me apaziguou. Ele voltou a rir: "Tá no lugar... Espero que ela não sente novamente". Pouco tempo depois a criança voltou a sentar e Dr. Aroldo, fazendo graça, novamente a colocou no lugar. Doce, meigo, preciso, ele compartilhava comigo a apreensão. Naquele tempo, saber se era menino ou menina não fazia parte da gravidez. A surpresa preenchia a espera. Finalmente, nasceu Marina, fruto de uma cesárea que ele tentou evitar, sem solução. Ela obedeceu as mãos do médico, ficou na posição que ele moldou, mas resistiu ao parto normal.Anos mais tarde, vivendo nos Estados Unidos, contei a história para meu novo ginecologista. Tive uma dimensão ampliada da importância do procedimento que apenas uma vida dedicada à profissão - como foi a de Dr. Aroldo - podia oferecer.E mais: o novo ginecologista custava a acreditar que eu tinha feito uma cesariana. Exclamava, com admiração: "Isso é trabalho de cirurgião plástico... Só muita competência para chegar a um resultado assim!"Encantada, eu me orgulhava, revia as cenas que antecederam o parto, lembrava do carinho imenso que recebi durante aquele período e me emocionava. Até hoje, escrevo e não consigo - nem sei se quero - evitar esta emoção.Ainda se fazem médicos como antigamente??? Possivelmente, sim. Porém, Dr. Aroldo agregava à responsabilidade e compromisso profissional um profundo sentido humano que marcava e atravessava seus fazeres de médico, de amigo, de sogro (posso dizer...), de pai. Celebrar seus 100 anos é, para mim, motivo de intensa alegria, de reconhecimento pela sua justa e inabalável conduta. Se ele estiver acompanhando, que receba meu abraço e meu beijo carinhoso e agradecido (e de Marininha também!).

TIO AROLDO

Por Fernanda Tourinho
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Busco em minhas reminiscências infantis conteúdo para escrever sobre meu Tio Aroldo, um dos cinco irmãos de meu pai, Luizernando - Cometa -,
segundo filho de D. Lulu e Dr. Fernando da Costa Tourinho, juiz de direito do interior da Bahia. Não conheci meu avô, e conheci meu Tio Aroldo porque ele anualmente vinha a Salvador para visitar sua velha mãe e reencontrar seus irmãos.
Não havia época mais divertida na minha infância do que as férias de verão! Uma festa ver a família ampliada com a presença de meus tios e primos chegados de Minas e de São Paulo, motivo de muita agitação em nossa casa. Tio Aroldo era um sujeito calado, com um sorriso de canto de boca. Não precisava falar muito, isso ficava por conta de minha Tia Lourdes, sua prima carnal, que falava sem parar com os olhos fechados e que era deliciosamente moderna e engraçada.
Eu era fascinada pela consaguineidade daquela relação amorosa! Como assim, ser primo e prima de seus próprios filhos? E ria com a "autoridade" redobrada de Tia Lourdes com seus sobrinhos... Não era uma tia de "consideração", tia que casou com tio. Era tia-prima e por isso podia dizer o que quisesse a cada um de nós. E o velho Aroldo mexia os ombros num cacoete inconfundível e ria lábios fechados e cara safada.
Não conheci o doutor Aroldo. Convivi verão a verão com um médico em férias, curtidor de praia, água de coco, picolé de frutas e livrinho de cowboy! Ah, meu pai, meus tios e os livrinhos de cowboy... esse é o recorte desta inocente crônica!
Cheguei à adolescência me divertindo em ver aqueles irmãos reunidos, na praia ou em qualquer outro lugar à sombra, relaxadamente deitados a devorar pequenos livrinhos, cujas capas, sempre ilustradas com uma linda moça de longos cabelos, vestidos espartilhados, decotes avantajados, encostadas em galãs hollywoodianos com um rifle nas mãos, traziam títulos bizarros como "Forasteiros em Fúria", "Cowboys do Inferno", "Sem medo de matar", Rota de Valentes", "Vingança no Oeste". Era no mínimo intrigante ver aqueles pais de família tão responsáveis, trabalhadores incansáveis, completamente absortos com aquela leitura chula, comprada às dúzias em bancas de jornais. Liam aos montes e trocavam as pilhas entre si. Embora as capas se assemelhassem, sabiam à mais rápida passada de vistas se já tinham lido o exemplar. As vezes paravam a leitura para um refrescante banho de mar, marcavam a página e perguntavam um ao outro: "No seu já morreram quantos?"
Foi assim que um dia, voltando de uma caminhada na praia com os primos, encontramos meu pai e meus tios Aroldo, Herdival e Pitango (Fernando) deitados com seus livrinhos, tendo ao lado de cada um fileira de palitinhos de picolé, que iam enfiando na areia a cada morte lida. Uma competição para ver qual a melhor história! Uns "porretas!", dizíamos, parodiando a eles mesmos, que assim definiam os que não estavam nem aí pra nada e viviam filosoficamente sem estresses.
Mas a concentração de Tio Aroldo, apelidado por seu filho Henriquinho
de Ted Billson, era inigualável! Que testemunhem os nativos da Ilha de Itaparica, onde fomos passear em uma bucólica tarde de janeiro, andando por centenárias ruazinhas calçadas com paralelepípedos, bordeadas por inúmeras casinhas de veraneio, porta-janela de frente e longos e estreitos quintais com mangueiras carregadas, que davam para a tranquila beira-mar da baía de Todos os Santos. De repente a falta anunciada: "Cadê Aroldo?" pergunta Tia Lourdes numa pausa de divertida prosa em movimento. E entre "vixes" e "uais" repartimo-nos em grupos para a aventura de procurá-lo pela histórica cidadezinha. "O homem com o livrinho?" perguntavam-nos os nativos e veranistas que encontrávamos sentados às portas em baianíssima resenha da tarde, "foi por ali", indicavam com a cabeça. Seguindo as pistas chegamos quase juntos ao coreto da praça principal, onde, sentado no banquinho à sombra de uma frondosa árvore, alheio a tudo e a todos, Tio Aroldo finalizava as últimas páginas da sangrenta leitura. Tia Lourdes passou-lhe um sermão, mas para mim o cacoete do ombro e o sorrisinho de canto de boca veio acompanhado por uma piscadela safada!
O carnaval de 1982 foi de apreensão por sua saúde. Como assim, meu tio no hospital? Com aquela saúde de ferro? Não, não haveria de ser nada grave! Brinquemos o carnaval, daria tudo certo! Qual! As cinzas nos surpreenderam ainda mais tristes com a partida do admirável Tio Aroldo. Um porreta que não gostava de atrapalhar a diversão de ninguém!
Saudade eterna!

VOTO PELA INTERNET

Por Pedro Cardoso da Costa
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A Justiça Eleitoral em alguns aspectos supervaloriza-se em nome da segurança no processo de votação e prejudica alguns avanços em seus serviços por meio da utilização da informática.
Em 1996 foi instituída a primeira votação eletrônica no Brasil. Iniciou-se nos municípios com mais de duzentos mil eleitores. Em 2000 já havia votação eletrônica em todos os municípios. Em quatro anos generalizou-se o voto eletrônico. O ganho foi incontestável. As longas horas nas filas para votar diminuíram. As fraudes, caso existam, são tão pequenas, que a rapidez da população na hora de votar suplanta. O resultado das eleições é apresentado quase instantaneamente. Permanecem algumas pendências em função de problemas com algumas urnas, compreensíveis e inevitáveis.
Só que o avanço ficou estagnado. Algumas mudanças se fazem necessárias e urgentes. Continuam as Juntas Eleitorais. Seria um órgão da Justiça Eleitoral, criado para organizar e efetuar a apuração. Só que a maioria dessas pessoas não entende de urna e apenas colam os boletins de votação numa folha de papel para ser afixada e esquecida num local. O problema é que são pagas para isso. E essa despesa e esse órgão são totalmente desnecessários, sem trazer nenhum prejuízo operacional para a eleição.
Os requerimentos de alistamento, transferência e revisão dos títulos deveriam ser formulados pela internet. Com a tecnologia de hoje, torna-se apenas perda de tempo uma pessoa se dirigir a um cartório eleitoral para requerer uma dessas operações. Serviria também para toda regularização do título. Se a Receita Federal passou a processar a declaração do imposto de renda somente pela internet, a Justiça Eleitoral deveria fazer o mesmo com todas as sua operações. Inclusive poderia firmar convênio com as instituições financeiras para que as multas fossem quitadas no momento do pagamento. Depois, apurar-se-iam os eventuais problemas, caso a caso.
Porém, o mais importante seria a viabilização da eleição pela internet. Alguns alegam impedimentos legais. No Brasil sempre se colocam empecilhos na legalidade para justificar resistência a alguns avanços. Traria uma economia muito grande, pois não haveria necessidade de enviar milhões de correspondências para convocar mesários, nem de lanches para esse pessoal, dois ou quatro dias que as empresas não perderiam na compensação dos dias trabalhados. Manutenção das urnas não existiria mais; evitaria despesa com gasolina pelo deslocamento das urnas, abertura de escolas. Além de tantas outras despesas relacionadas às eleições pelo processo tradicional, algumas delas até mais altas do que as citadas.
Deveria ser criado um código de segurança que vinculasse obrigatoriamente um voto apenas a cada título eleitoral. Os apressados alegariam logo que alguém poderia usar o título e votar pelo outro. O absolutamente capaz é responsável pelos seus documentos. Hoje os estelionatários clonam cartão de crédito e tiram dinheiro; usam o registro geral - RG e o cadastro de pessoa física - CPF de outras pessoas; nem por isso se cogita a extinção do cartão de crédito em nome da segurança. Portanto, a instituição do voto pela internet virá, mas atrasada, forçada naturalmente pela evolução tecnológica. A instituição voluntária seria no mínimo mais inteligente.

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